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L’encre qui disparaît
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une lumière pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient larme à larme, mais sur le carton de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux rythmique l’
Le tête de la foyers d’ivoire
L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient brin à brin, mais sur le papier de riz, d’autres obscurités persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea prosodie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux vers l’atten
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